miércoles, 14 de marzo de 2018

Diez.

Diez veces te he escrito en dos años.
Las primeras dos hablaban de tus piropos y de lo mucho te extrañaba.

Tu viaje a las pirámides me rompió el corazón.
Tres veces te escribí después de eso, todas con lágrimas en los ojos.

Tu viaje al río que es como si fuera mar plateado nos volvió a unir.
No te escribí, pero te amé más de lo que podía decir.

Cuando crucé el océano nos imaginé juntos de la mano,
por el parque, mientras todos nos miraban pasar,
como si tuviéramos monos en la cara.
Fue allí donde te escribí por primera vez en un papel que compré para mí.
Te soñaba cada noche.

Luego viajamos juntos al tercer piso.
Cuatro veces te he escrito desde entonces.
La primera porque me dejaste sola en una época donde siempre me abandonan.
La segunda porque quería sentirme parte de tu memoria.
La tercera porque quería volver a la época en la que nos besabamos en cualquier lugar, sin importar quien estuviera viendo.
Y esta cuarta y décima que es para decirte muchas cosas que no me atrevo.